. No es por el frío o por la falta de luz, que me gustan. Es por la obligación que parecen tener todos de ser felices. De sonreír aunque no tengan ganas, de mantener una armonía ficticia, de aparentar una alegría inexistente. De tragarse problemas y preocupaciones, no de ponerles solución.

Es por la caridad (¡que no es lo que falta, sino justicia!), por el falso cristiano, por los viejos rencores mal disimulados en una sonrisa tirante de felicitación, por la melindrería dulzona y empalagosa del que hace la buena acción. Es por los pavos, los cochinillos, los terneros y demás mártires reales, inocentes e innecesarios, de las fechas. Por los anuncios de televisión y las películas típicas, tan edulcorados, tan irreales. Por los especiales de nochebuena y nochevieja. Por los trajes y repeinados de sus presentadoras, y sobre todo, por sus sonrisas de cirujano plástico. Por la angustia que crean en aquellos que no pueden permitirse todo lo necesario para el show de la navidad. Por los que sí pueden hacerlo y se dejan arrastrar por la corriente del Corte Inglés, de sus papeles de regalo y su canción de Marlango (en inglés, como las películas, y como las industrias, excepto la del turrón) y de sus caras candorosas de cuento de Perrault, conscientes de la mentira y reprobándose a la vez por su poco “espíritu navideño” (¿alguien se ha parado a pensar en qué es realmente?) forzando sus ganas, su paciencia, su tolerancia hasta el límite, cuando ¡oh!, por fin, se acaban las navidades, ESAS navidades que se han inventado, y te descubres cansado, agobiado, harto, deseoso de rutina o de un puente, casi agradecido de que “sólo” sean quince días (pero eso no se dice en alto, claro) (la navidad es estupenda: andeandeandelamarimorenaenestasnavidadesturróndechocolatevuelveeeeeacasavuelvepornavidadhaciabelenvaunaburrarinrindongdongdongfelizdosmilchochoropopompomtamborilero)