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August 30 1928Ahora es invulnerable como los dioses. Nada en la tierra puede herirlo, ni el desamor de una mujer, ni la tsis, ni las ansiedades del verso, ni esa cosa blanca, la luna, que ya no tiene que fijar en palabras.
Camina lentamente bajo los tilos; mira las balaustradas y las puertas, no para recordarlas. Ya sabe cuántas noches y cuántas mañanas le faltan.
Su voluntad le ha impuesto una desciplina precisa.Hará determinados actos, cruzará previstas esquinas, tocará un árbol o una reja , para que el porvenir sea tan irrevoclable como el pasado.
Obra de esa manera para que el hecho que desea y que teme no sea otra cosa que el término final de una serie.
Camnia por la calle 49, piensa que atravesará tal o cual zaguán lateral.
Sin que lo sospecharan, se ha despedido ya de muchos amigos.
Piensa lo que nunca sabrá, si el día siguiente será un día de lluvia.
Se cruza con un conocido y le hace una broma. Sabe que éste episodio será, durante algún tiempo, una anécdota. Ahora es invulnerable como los muertos.
En la hora fijada, subirá por unos escalones de mármol. (Ésto perdurará en la memoria de otros)
Bajará al lavatorio; en el suelo ajedrezado el ahua borrará muy pronto la sangre. El espejo lo aguarda.
Se alisará el pelo, se ajustará el nudo de la corbata (siempre fue un poco Dandy, como cuadra a un joven poeta) y tratará de imaginar que el otro, el del cristal, ejecuta los actos y que él, su doble, los repite. La mano no le temblará cuando ocurra el último. Dócilmente, mágicamente, ya habrá apoyado el arma contra la sien.
Así, lo creo, sucedieron las cosas.
(JLB?)
August 29 LaberintoNo habrá nunca una puerta. Estás adentro
y el alcázar abarca el universo
y no tienen ni anverso ni reverso
ni externo ni muro ni secreto centro.
No esperes que el rigor de tu camino
que tercamente se bifurca en otro,
que tercamente se bifurca en otro,
tendrá fin. Es de hierro tu destino
como tu juez. No aguardes la embestida
del toro que es un hombre y cuya extraña
forma plural da horror a la maraña
de interminable piedra entretejida.
No existe. Nada esperes. Ni siquiera
en el negro crepúsculo la fiera.
(Nos buscamos las dos. Ojalá fuera
éste el último día de la espera)
JL Borges.
August 26 ÁcidoSaqué el primer peón y me corté las manos. Desde entonces la pared se ha caído a trozos, y el que sostenía la espada bajó el brazo.
La felicidad no es estarse quieto [(¿qué es la felicidad?) Sinceramente, hoy me importa una mierda. Y qué, si me consumo por dentro.(puedo esperar, tengo todo el tiempo del mundo y las uñas sin pintar) (¿cuánto tiempo tienes tú?) Se me acaba la paciencia y tengo la culpa. Un día de estos me pongo un despertador con rpisa, aver si se me caen los imperdibles de una vez.]
Que se me traban las palabras en las manos cuando quiero decir algo, que me va el cerebro más deprisa que la boca, que me gusta pensar en alto (para ver si puedes seguir la trayectorias de mis desvaríos), que me pierde el remordimiento y la censura, que sueño en burdeos y negro (que odio este tipo de egocentrismo goloso y barroco, que llego tarde a tomar café) August 19 Presión.Como si miles de millones de hilos diminutos tirasen a la vez de todas y cada una de las células de mi cuerpo hacia afuera, y yo, como un ovillo, inmóvil y rígida, tirada en el suelo y sin poder dejarme arrastrar y estallar desintegrada, libre y rota, volátil; o levantarme a romper todos los hilos, para, concentrada en mi misma, hacerme cada vez más pequeña.
Sólo los peces muertos se dejan arrastrar por la corriente. Ya me dan dentera las letras.
Las venas a mordiscos. |
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