Iba a gritar, a gritar por gritar, sin ganas, por ver el efecto que causa la piedra sobre la cabeza ajena.  No lo haré (porque no se, no por otra cosa) Me duelen por dentro las muñecas (se me desconcha el burdeos de las uñas). Al final todo está bien, y si no, es que no es el final.

Estoy harta, harta y asqueada de todos nosotros, de todos los que escribimos lo mismo, las mismas ideas (que luego lees con letra de otros, como secuestradas directamente de tu cabeza), la misma forma, la misma aberración de seudo-bohemia oscura, el mismo romanticismo nihilista y desesperado, siempre al borde de la muerte, siempre con la cuchilla en las venas, siempre vomitando sangre.Estoy harta, también, de gente que escribe palabras enormemente largas (sin conocer su significado) una detrás de otra. Estoy harta de esa gente (que son los mismos) que parece que escriben juntando palabras bonitas, según caen , para que parezcan interesantísimas, llenándolo todo de puntos y seguidos, para que, dándoselas de intelectual (¡intelectualoide pedante!) lo lean una y otra vez intentando llenar las palabras vacías (súper bonitas, sí, y apuntaladas con cada coma, también) y buscar metáforas donde sólo hay diecisiete sílabas de palabra sin espacios.